La morte è una fondina al fianco 

se ti comporti da pistola; ed io l’ho fatto.

Non abituatevi a me, non all’individuo

delle notti seriali, nè alla serialità del verbo

sono, o alla sonorità del corto e con torto,

ah!, vivo ancora, vivo ah! E presumo

di essere inarrivabile quando accadrà

il nulla evento, che è avvento da nulla.

Quindi cercatemi oggi, se ancora vi attrae

il gesto di cogliere la manciata di grano

che germoglia nel cerchio della mia tesa. 

Per quanto lontano il fatto, oh!, vi prego 

di considerare questo aspetto: non ho lasciti 

che finiranno in terra. Cenere al portatore,

mi sento; una sigaretta, un torto al vento, ah!

Ho vuotato le bottiglie, ho lo stomaco vuoto 

e vuoto l’intimo adesso. Mi svuota l’attesa, 

perciò ditemi che riempie l’uscita dal tempo

- beninteso il mio tempo sgocciola, pendola. 

Se quella porta introduce un serio integerrimo,

o se - e ovunque - il futuro adesso è più di un'ora

dal secondo intransigente, ah! Secondo me

somiglia alla lucciola nella sera: intermittenze

rivelano come si presenta l’angusto

credito che continua a boicottare il buio. 

Dite che è dura, ma che la terra è fredda

benché, congenito, abbia un fuoco dentro

intabarrato nella pelle dei continenti oceani.

Parliamo d’altro: "se davvero hai deciso

di affrontare / il viaggio per Atlantide

sappi / che per quest’anno solo la Nave / dei

Folli salperà per quella rotta / e poiché

si prevedono tempeste / d’insolita violenza

disponiti / a comportamenti assurdi".^(*)

^(*) Atlantide - W.H.Auden (trad. del tutto pers.)